Según Patala

No es que me guste en realidad. Jamás la pondría en casa. La veo todos los días, casi. Y me llama la atención que esté ahí, tan coqueta entre tantas puertas lisas. Me dan ganas de abrirla y entrar. O de pintarle los pétalos que quedaron blancos.

Hay obras de arte que no me gustan, especialmente el arte moderno. Que no lo entiendo? Seguro. Entender (aunque no tenga nada que ver con lo que el artista quiso expresar) es fundamental.

Ese tipo que tiraba potes de pintura al aire y encendía las turbinas de un avión al mismo tiempo para “empujar” la pintura a un lienzo blanco…. puaj. Manchas en un lienzo. Muy cancheramente puestas. Sí. Carito y excéntrico, también.

Que además yo diga que eso no sólo no me gusta sino que indudablemente no lo considero arte, para que me respondan que obviamente sí es arte, y que estoy confundida; bué, me revienta.

Me revienta la postura “todo es arte”. Que viene con la explicación: “el hecho de que se le ocurriera a ese artista y no a vos”…. no, no.

Qué? Un “pañal sucio en una maceta” podría ser expuesto, entonces? Y si yo explico que representa la mierda del consumismo pasado como base para que crezca el futuro orgánico? Ahora sí? No, sigue siendo una porquería. Aunque ahora cualquier cosa orgánica es Dios.

No sabría cómo definir el límite entre lo que para mí es arte y lo que no. Pienso que es lo mismo que un chiste. Que a alguien se le ocurra no garantiza que vaya a ser gracioso. Pero tampoco nos reimos todos de lo mismo, ni de la misma manera.

En fin. No me gustó nada esto que pusieron en trafalgar Square.

… hoy en la plaza. Mi preferida es la que juega a las escondidas.

Algo me dice que ya no me va a agarrar la lluvia desprevenida nunca más. Parece que los árboles británicos empezaron a adaptarse al medio y florecen paraguas en invierno.

Me dijo “Rosana!” y sonrió contento de verme después de tanto tiempo. Ni me importó que se equivocara de nombre ni que en realidad no fuera mi mejor amigo ni nada. Le devolví una sonrisa gigante y los ojos mas grandes que puse jamás. “Shafaer!!!! Qué hacés???!!!!”  

Pero no le dije “no te puedo creer, boluuuudo! Mirá que casi me había olvidado de que existías y justo voy la semana pasada y escribo sobre vos en mi blog y ZAS! acá estás!!!!!!!!!!!!!!!!” en cambio le contesté que no, que no seguía trabajando en la escuela, que ahora me había casado, claro, Ricardo-Shafaer, Shafaer-Ricardo, y estas eran mis hijas. No le dije “no me jodas, no puedo creer esta casualidad, vení, bancá que te muestro el post, no te miento, ves? Acá contaba de vos, y ahora acá estás, como si te hubiera llamado!!!!!!” No, nada de eso, le pregunté por su familia y me contó que tenía 4 hijos ahora. Que bien, cómo pasa el tiempo. Si, crecen rapidísimo. Bueno, contenta de verte bien y feliz. Que te vaya bien. Pero me quedé con ganas de sacarle una foto para ilustrar la cosa, porque no le dije nada, no podía decirle.

Mis ojos sí. Mis ojos y mi cara entera le dijeron todo, estoy segura.

En la radio (BBC radio2) hablaban de los pescaditos naranja que muchos tienen de mascota en su casa, gold fish. No se si en castellano los llamamos de otra manera, probablemente, no me importa mucho el tema. Pero hablaban de esto en la radio y me llamó la atención.  Presté atención.

Resulta que a diferencia de lo que les pasa a muchos, que encuentran al pescadito naranja flotando en la pecera a los tres días de haberlo comprado, hay quienes los han tenido durante 60 años. QUE? Si, si, pueden vivir muchísimo. Porque no tienen (y ojo que acá no entendí muy bien) algo así como “ageing genes”: genes de envejecimiento, supongo.  Y dijo un (experto? científico invitado?  agarré empezado el tema) que nunca mueren por envejecimiento sino por alguna enfermedad contraída o accidente. Por ende, potencialmente son inmortales. Si no se contagian nada ni se accidentan,  pueden vivir para siempre.

 Me dio miedo. Y si la que estaba en lo cierto era la teoría de la reencarnación y justo me toca a mí volver como gold fish y no me enfermo nunca y soy inmortal y quedo eternamente condenada a gold fish?  No me puedo imaginar nada peor. Ni el infierno.

No se manejar. Una vez aprendí, pero nunca manejé. Y no me interesa mucho, aunque reconozco que sería muy práctico para todos. Sobre todo para Icaio. A él seguro le vendría bien que a veces me tocara a mí. Los fines de semana, cuando hacemos viajecitos más largos. Yo le dije que voy a tomar clases. Cuando nos mudemos, tal vez.

Y la verdad es que no quiero.  Me gusta que no sea nunca mi turno. Sentarme del lado del acompañante y acompañar. Nada de ir nunca sola concentrada en el tránsito, ocupada en prestar atención a la ruta. No, lo mío es poner los pies ahí arriba y mirar por la ventana. Escuchar la música en la radio e imaginarme que lo que hay del otro lado es un musical diseñado exclusivamente para mí. Planear, mirar a la cara a quien maneja cuando hablamos. Ir contenta.

Al llegar al mercado se escuchan muy por encima del barullo de la gente los gritos de los vendedores de fruta. Tienen la voz bastante grave y no se preocupan por modular lo suficiente. Esta nena se acercó a uno de ellos y le habló bajito. El le explicó claramente y para todos los potenciales compradores que estábamos alrededor que podía elegir tranquila, su mercadería no sólo era de la mejor calidad sino que se vendía al mejor precio.

La nena no parecía estar acompañada, tampoco haciendo ningún mandado. Buscaba algo en especial, sabía lo que quería: era para ella. Sin embargo se notaba que algo la hacía dudar. El señor hizo buen uso del silencio de la nena. La nena aprovechó el vozarrón del señor para concentrarse en sus propios pensamientos. Parecían entenderse bastante bien.

Al final ella se decidió. El se tomó un momento para elegir la más linda y le dió una naranja. Ella la miró. Segura de haber conseguido lo que buscaba.

Ella no me dejó comentario, pero vió la invitación. Y tal vez porque los chicos son así. Porque cuando necesitan un amigo son capaces de imaginarlo para que exista. Y pueden imaginar tan fuerte. Tal vez por eso, digo, me tomó la palabra y vino. Y aparecío ahí en la Primrose Bakery y se pidió una “chocolate cupcake”.  Como si tal cosa.

 (viste Lara -ouk joua- que al final sí había una Lara esperándome hoy en la bakery?)

Y esperabamos  el bondi acá

Y caminábamos por esta callecita

Y me bancabas que parara a mirar esta vidriera que me fascina,

Y después nos tomábamos un cafecito en la primrose bakery?

Dale?

Ponele this:

Te lo digo así, mirá. Mi life real no es est@. Naaaaah, no me lo niegue.  Est@ que escribo es un tanto utópico, soy así de complicated.  Es como que me sale así, viceral. Usted no medita about cosas similares? Onda,  moooooy grosso!

Es un hermosor de sensación sacarme est@ de encima. Ponele (again).

Rosari@

(plis, agreguen las que quieran, tipo a todos nos pasa, obvio, no?)

Yo soy la dueñ@ de este espacio, mal. Imaginate que pongo lo que quiero, si no te gusta out!

Al principio trabajé en una escuela de inglés para extranjeros. Primero repartiendo panfletos en Oxford Street. Como me mostré predispuesta para preparar cuantas tacitas de te o café quisieran tomar, sacar fotocopias y cualquier cosa con tal de no estar en la calle pasando frío, me ofrecieron un puesto de cadete. Entonces acomodaba las fichas en cajas, atendía el teléfono, salía a comprar el almuerzo de todos, ordenaba los papeles alfabéticamente en carpetas. Como me mostré dispuesta a organizar tantos papeles en una base de datos, me ofrecieron un puesto en la oficina. No muy definido. No iba con la política de la escuela.

 El que arreglaba las computadoras era un musulmán que se llamaba Shafaer. No nos hablaba nunca a nosotras. Todo lo que nos quería decir se lo transmitía a nuestro jefe o colegas masculinos. Aunque las computadoras de las que hablaba fueran las nuestras. Si nos dirigíamos a él para preguntarle algo nos decía que sí y se daba vuelta a explicarle mejor y en detalle la respuesta a nuestro jefe o colegas masculinos. No sabía si no hablarle nunca más o pasarme el día hablándole a propósito.

Un día mi jefe me mandó a buscarlo, no sabía donde estaba. Me fije en la cafetería, pasé por el baño y no había nadie, recorrí algunas aulas hasta que llegué al altillo. Puerta entreabierta.  “Shafaer..” lo llamé. “Shafaer…” un poco más fuerte. Abrí un poco más para asomarme. Zapatos de Shafaer arriba de una silla. Me asusté, y lo llamé otra vez. Me acerqué un poco mas pero no me animaba a mirar. Lo podía escuchar hablando. Asomé entonces del todo la cabeza y lo ví sentado en posicion indio , en patas, con las manos para arriba hablando. “Te llama Naeem” dije y me fui rapidito sin esperar su respuesta.

Cuando volví a la oficina me pareció que no daba decirle a mi jefe lo que había visto. No lo bancaba a Shafaer pero tampoco soy buchona.  Me preguntó si lo había encontrado y me salió seguro una cara, ni una palabra (no había planeado nada!), pero una cara me salió. Porque enseguida me preguntó “Estaba rezando? No lo molestes entonces, cuando termine vuelve”.

Después me enteré de que cada dos horas se tomaba 15 minutos para rezar.

(Me la pasé los siguientes días pensando a ver qué podía inventar onda “en Argentina necesitamos, por religión dos horas de almuerzo y parar a tomar mate cada una hora”. Pero no, nunca lo hice.)

Me gustó ella

Me gustó él

Lástima no ser cupido…

Yo: Uy, que simpático!… Cuántos años tiene?

Padre del nenito: Uno

Yo: Claro, es una re linda edad.

Padre del nenito: Todas las edades son lindas.

Yo (un día después sola en casa): que forro que sos.

——-

Yo (bailando contenta canciones navideñas mientras armaba el arbolito)

mi amiga: Sin ánimo de ofender. Que disco navideño horrible compraste.

Yo (un rato después en mi habitación con cara de hacer burla y bajito para que no me oyera): “Sin ánimo de ofender, que pelotuda estás!”

——–

Otra amiga entra llorando a mi cuarto donde yo charlaba con mi hermana que estaba en Londres de visita. El novio la había dejado. Nos contó durante media hora la situación, lo mal que él la había tratado.

Esta amiga: “es que no se que hacer.  buuaaa. porque todavía lo quiero”

Mi hermana: No llores, vas a ver, ya vas a conocer a alguien mucho mejor que él. 

Esta amiga: Si no lo conocés.

Yo interior controlándose (Andate de mi habitación inmediatamente y dejanos a mi y a mi hermana en paz!!!!!)

Yo exterior: Bueno… tomemos un café

 ——-

Odio las respuestas que me molestan tanto que me dejan en silencio por no poder reaccionar con la violencia que me nace.  También odio las respuestas copadas que se me ocurren la semana siguiente.

Al padre del nenito no lo ví nunca mas…

A mi amiga le recordé un par de años después la situación del cd navideño y se cagó de risa. Desde entonces le digo “sin ánimo de ofender” primero y después cualquier barbaridad.

A la última no la veo hace años… muy jodida resultó 

Esta es una parada de colectivo en el pueblo donde nos vamos a mudar.

Parece una tontería, pero pensándolo un poco es importante fijarse en estas cosas.  Lo primero que pienso es que es divina, casi que me dan ganas de ponerle la pared que falta y quedarme a vivir ahí.  Pero inmediatamente me pregunto cómo es que hace para sobrevivir así. Tan linda. El techito peinadito, los vidrios en su lugar, tachito de basura al lado con bolsita adentro. Como si fuera una propiedad privada.  Debe ser un lugar muy tranquilo, bastante seguro.

También me encanta que ofrezca la posibilidad de sentarse adentro  si llueve y afuera si sale el  solcito. El semáforo ese amarillo es de los que le permiten al peatón cruzar en el instante que quiera, obligando a los autos a frenar.  Lo que hace mas fácil el acceso e imposible que el colectivo siga de largo.  Esa casita  chiquita al lado es para pajaritos…

 El lado negativo es, claro, lo que debe tardar el bondi en llegar (que nos ponen tan  a gusto a esperarlo)

Me quedé pensando en lo que dijo Kolo en un comentario que hizo en mi post anterior. Y tiene razón. Hace frío. Ese es el tema. Llovizna. No da. No puedo salir onda paparazzi (y llevo la cámara todos los días, juro) porque cuando veo algo copado tengo que sacarme los guantes,  fijarme con qué puedo tapar la cámara para que no se moje, y zas sacar una foto. Los objetivos de mis fotos están en la misma que yo: caminan con cara larga, invernal, poca onda… muy poca onda… y se refleja en mi blog. 

Y cuando logro sacar la foto… no está más.  O me aparecen aliens como el otro día.

Y además oscurece a las 4 de la tarde.

Y yo también extraño mis posts de fotos, gente por la calle, cositas que veía por ahí.

Excepto ella. Ella sí me llamó la atención. Porque juro que hace frío. Y la onda taquito con esta temperatura no la voy a entender nunca!

Ah, y Peri… seguí viniendo que sino se pudre el rancho!

Muchos me preguntaron en Buenos Aires qué pensaba yo del caso “ Madeleine McCann”, cómo lo vivía acá en Londres. Y fue la primera vez que vi tanta gente convencida de la teoría de la culpabilidad de los padres. Ninguna de las personas que conozco en Inglaterra habla de los padres como si fueran culpables. Algunos dudan, pero lejos de estar convencidos o de ser la opinión generalizada.

Tal vez porque en este país todavía se cree en la inocencia de la gente hasta que se demuestre lo contrario.  O porque el sistema judicial es más confiable. Tal vez porque son muy “polite”.  De cualquier modo me parece más acertado.

Personalmente no creo que los padres sean los culpables. Y ciertamente no me apuraría a acusarlos ni aunque llegara a dudarlo un poco.  Porque si no son culpables, si de verdad son inocentes….. Dios mío lo que sufrió esa familia !

Lo que me lleva a escribir esto justo hoy es haber encontrado en un blog argentino un post refiriéndose a este tema como el “fiasco del año”. No pongo el link al blog porque lo que me importa no es criticar el blog (que por lo demás me gusta) ni armar lío, ni nada.  Sino porque además del post en sí, encontré dos comentarios que habían dejado:

1) Anónimo dijo: “a mí la cara de esa nena me da miedo, me hace acordar a la poltergeist”.

2) Aries dijo: “fue un caso muy entretenido y mediático” 

En el primer caso: el hecho de que alguien piense que los padres la mataron…  le da derecho a hablar así de una pobre nena de 4 años????  A mi me da miedo la gente que se apura a decir estas barbaridades. Y bronca. Y asco.

En el segundo caso. Cómo que ”fue”?? Si no terminó, el caso sigue abierto.  Segundo: “entretenido”?????? Qué es lo entretenido? Que alguien piense que los padres fueron los culpables hace que la desaparición y posible muerte de esa nena resulte ENTRETENIDA ?

Siempre me pasa lo mismo cuando me estoy por mudar. Quiero absorver todas las imágines que pueda del lugar donde estoy y guardármelas en el bolsillo para no olvidarme ni un detalle. Los días antes de mudarme a Barcelona caminaba por las calles londinenes prestando mucha atención a todo lo que veía.  Con una mirada bastante selectiva, en realidad: lo que no me gustaba me lo olvidaba mientras lo veía y lo que sí, se llenaba de flores y lucecitas de colores.  Estaba enamorada acá, eso también cuenta.

Cuando resolví que mejor quería volver a Londres, aunque Barcelona me encantara, me pasé una hora de la siesta (como 4 horas reales) caminando por el paseo de Gracia. Todavía me quedan fotos de esas que saqué mentalmente, enamorada del parecido con Palermo, el barrio.

Dentro de unos meses nos vamos de Londres. Y de Camden Town, que es nuestro barrio, mi lugar en el mundo.  Y ya estoy sacando fotos mentales, y de las otras.  Comparto acá.

Como ya dije por ahí, me llaman la atención los anónimos. Más de una vez me enojé con alguno y me apuré a contestarles, acá y en otros blogs. Pero más allá de lo que que digan lo que realmente me interesa es su identidad. Claro, lo único que no cuentan sin pelos en la lengua.

Hay quién dice que son gente “sin vida”, que movidos por la envidia u otras cosas descargan su furia resentida. Entonces me los imganio como almas oscuras de ceños fruncidos e índices levantados, inventando insultos nuevos para repartirlos por que sí. Y me causa gracia, porque de lo contrario… que miedo!

Estoy convencida de que los anónimos de “anónimos” no tienen nada. Pasan por los blogs de siempre, que leen a diario, donde dejan todos los días sus divinos mensajes y zas, cuando no están de acuerdo también lo dicen (porque les es imposibe quedarse callados) con valentía y todas las letras. Pero firman sin nombre .

(Si pasa algún anónimo por acá agradecería un poco más de información sobre el tema)

Dieron un programa el otro día en canal 4 de Londres donde contaban la historia de una diseñadora de bebés falsos (muñecos casi reales) y -aún más llamativo- la historia de las “mamás” que los compraban.

 Parece que cientos de mujeres en este país prefieren esto a la maternidad. Y hay hasta quién les compra ropa en dior, burberry, cochecito de la gran siete y demás copadeces.

 Acá un videito de una parte del programa