La biblia junto al calefón!

1) Me encantó este post. Pero mucho.

2) Conversación entre mami y mi sobrino (7 años) contada por mami:

Veniamos caminando de la colonia. Como me preocupa que no sea generoso con los chicos pobres y no entienda que los padres no trabajen ( siempre dice: y bueno, por que no trabajan los padres?) le empece a explicar que no era tan facil conseguir trabajo y que a veces no se gana lo suficiente y bla bla bla bla. El calladito. De pronto me dice:

- PERDONAME PERO HACE UN RATO QUE NO TE ESCUCHO

- Desde cuando?

- NO SE, ME DISTRAJE CON ALGO Y NO TE ESCUCHE MAS.

- Queres que te lo repita?

- NO, NO POR FAVOR.

3) Ayer operaron a papá (la operación salió muy bien, por suerte). Yo preocupada desde acá, tratando de estar lo más cerca posible. Una amiga muy copada me recomendó que encendiera una vela como para mandarle energía. Y lo hice. Busqué una bien linda, chiquita y gordita y la puse sobre un platito, al lado de la foto de papá. Juanis vino, cantó el feliz cumple y la apagó. Al final me pasé todo el tiempo de la operación creyendo que la vela era como un muñequito budu y que dependía de mi el bienestar de papi. Llegaba a salir mal de la operación y además iba a sentirme culpable o peor, que mi hija había matado al abuelo… Nunca mas una vela… (aunque me sentí participe, al fin y al cabo cuidé la vela y la operación salió bien). Increible lo cerca que esta lo místico de la religión de la superstición.

4) Confirmado. Fecha de mudanza 12 de marzo.

Carta

El vecino de abajo, aquel con el que una vez compartimos esto (lo había posteado en mi blog anterior):

Recien vino el vecino de abajo a casa. Situacion muy rara. Cuando llegamos de la plaza encontramos la puerta de afuera abierta de par en par. Le tocamos la puerta, y no estaba. Al rato pude ver desde mi terraza que las plantas de la suya estaban caidas, me acerque y note su puerta de atras abierta tambien y con las llaves puestas. Volvi a tocarle la puerta y esta vez me abrio. Cara de resaca mal. Mucho olor a alcohol, a cigarrillo, ojos rojos. Le pregunte si estaba bien, si habia pasado algo. Me pregunto por que, le conte lo de la puerta abierta y que estabamos preocupados y entonces me dijo que ahora que lo mencionaba, no podia encontrar ni sus llaves ni su telefono celular ni su billetera, miro a su alrededor como buscando algo, penso un poco y me dijo…. ” y mi amigo tampoco esta”.

A los diez minutos toco la puerta en nuestro departamento. Ya vestido bien (antes estaba solo en jeans, se acababa de despertar aunque eran las 6 de la tarde) temblando. Me dijo que ahora notaba que tampoco estaba su laptop. No tiene telefono en la casa. Lo hice pasar y al mismo tiempo que le ofreci sentarse, le dije que esperara ahi que le traia un cafe (bien fuerte y casi sin leche). Ricardo se puso a averiguar los telefonos de los bancos, la compañia de telefono y la policia en la compu, mientras yo le preguntaba mas porque no entendia que onda el amigo. Es que en realidad eran amigos desde anoche, nadie se lo habia presentado, se conocieron en un bar y termino durmiendo en su casa.

Bueno, ese vecino que también suele organizar reuniones con amigos hasta muy tarde, que escucha música electrónica bastante fuerte, nos dejó una nota debajo de la puerta. Esta mañana.

Dice que si por favor podemos hacer algo, que los ruidos permanentes de saltos, juegos, risas, gritos le molestan. Que nos escucha día y noche (mis hijas duermen desde las 9 de la noche hasta las 8 de la mañana) y que el fin de semana pasado tuvo que irse por tres días de lo insoportable de la situación. Que se le sacude el departamento con los ruidos (de nenas de 2 y 1 años saltando?) Que a ver si podemos hacer algo.

Faltan dos semanas para mudarnos. No se si contarle eso. O aconsejarle que viva de día y duerma de noche. O recordarle que él no es precisamente silencioso. O decirle que tiene toda la razón del mundo, que no se haga problema, e inventarle que ya contratamos a una empresa para que nos cubra el piso a prueba de sonido en dos semanas (cuando nos vayamos). O ignorarlo. O pedirle encarecidamente que se deje de joder.

Terremoto en Inglaterra

Estábamos durmiendo a la hora del terremoto. Esta mañana fue la última noticia del noticiero, que siempre muestran las cosas en orden de importancia. Digo, por si se preocuparon.  Que gracioso cómo llegan siempre las noticias. Calculo que terremoto en Londres suena a buen titular, para los periodistas extranjeros. No le paso nada a nadie, por si alguien llega para ver qué tal el familiar de paseo por acá.  Ah, y al que llegó el otro día buscando “la mas linda”, me pusiste contenta, che!

Porteñadas made in UK

Hace un tiempo se nos acercó un tipo mientras estacionábamos la camioneta en el centro de Londres. Tenía un anillo de oro bastante gordito en la mano, no puesto, lo sujetaba entre los dedos y estiraba la mano para mostrárnoslo. “Es de ustedes?” Y miraba para ambos lados, como indicando que lo acababa de encontrar al lado nuestro.   “No, nuestro no”.

Tampoco había otra persona cerca en ese momento. Se le habría caído a alguien, antes de que llegáramos. “Están seguros? Estaba ahí al lado” le mostramos las manos, nuestras alianzas puestas (mas flaquitas)  “Debe valer bastante!” explicó,  es de oro y muy grande” Estuvimos de acuerdo. Pero qué hacer? “Hagamos una cosa, quédenselo ustedes, después de todo estaba al lado de su camioneta, lo pueden vender, a mi denme 10 libras, que necesito cambio ahora y cuando la venden la recuperan y se quedan con la diferencia”. Chanta. Chau. Nací en Buenos Aires, sabés?

La semana pasada, cerca de casa, un otro señor se encontró un anillo en la vereda, al lado nuestro. Le dijimos que no era nuestro y seguimos camino. Nos quedamos imaginándonos la cara que habría puesto de haberle contestado que se lo quedara él, que lo vendiera tranquilo y que nos diera 10 libras por la gauchada.  La próxima agarro y digo eso… habrá próxima?

Opciones

En el secundario tenía una amiga que siempre quería presentarnos a los amigos del novio. Supongo que le gustaba la idea de salir de a cuatro. Venía y te decía: “tengo EL chico para vos, te va a encantar!” y cuando te lo presentaba, ni bien lo veías pensabas “nada que ver, qué te hacés la que sabés”. La culpa también era nuestra, siempre caíamos en la trampa.

El día que me tocó a mí no podía creer que mi amiga nunca me contara que me iban a pasar a buscar en moto. Con lo que las odio. Me aguanté toda la noche en moto de acá para allá, con un chico que no me había encantado. Cuando ya faltaban 10 cuadras para llegar a mi casa (por fin, amanecía ya), chocamos. Sí: accidente. No nos pasó nada. Simple garrón.

Otra del grupo era una colgada, la queríamos un montón, con ella siempre te sentías cómoda, nadie mejor para compartir tardes de fiaca. Y con una capacidad enorme para hacernos reir. De ella, con ella. Sus cuelgues daban para todo.
Un día la primera le dijo a la segunda que tenía EL chico para ella, le iba a encantar. Signo de exclamación. Cuando la pasaron a buscar, salió con su calma de siempre, saludó a todos y empezaron a caminar. Al ratito les pidió que la bancaran, que tenía que ir al baño, y entró en una confitería por la puerta de enfrente, salió por la del costado y se fue a la casa de otra amiga a contarle que nada que ver, que no era el chico para ella, la primera no sabía nada.

Me voy…

… a seguir paseando con Lo que vino de visita a Londres!!!!!!

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Che, me dejó plantada! Qué lo tiró, con amigas así… jajaaaa. Fuera de joda, se quedaron paseando por el London eye y al final quedamos en vernos en el próximo viaje. Que espero sea pronto!  Igual ya nos habíamos visto ayer.  Y fue tan copado verla! Eso de estar un rato con alguien que uno conoce de toda la vida, paseando en un contexto diferente. Quiero más!

(Y a partir de hoy no posteo nada a futuro….  )

Qué me pongo?

Había una vez, hace muchos años, una amiga mía que pensaba qué ponerse antes de ir a una reunión. No una reunión cualquiera, me dijo, una en la que estaba también invitada “la chica que gustaba de su novio”. Obviamente no podía ponerse cualquier cosa. Había planeado dejar bien claro a la vista de todos cuánto más linda era ella que la otra. Durante algunos días no me habló de otra cosa. Incluso la acompañé a elegir modelito a los negocios mas lindos. Nada era lo suficientemente genial.

Hasta que encontró lo que buscaba: una pollera estampada tipo leopardo, con un top negro super sexy, zapatos divinos con un poco de taquito y cartera al tono. Maquillaje sí, pero no mucho, no estaba acostumbrada. Me incomodó verla tan linda cuando estuvo lista. Porque aunque la verdad esa pollera no era mi preferida, no podía dudar que el conjunto le quedaba mejor que nunca. Y mejor que nunca no habría sido jamás la opción que yo hubiera elegido para una salida así.

Y si la otra era una diosa? Y si ni poniéndose lo mejor que hubiera encontrado lograba sentirse vencedora? Convengamos que todo esto es superficial, que la idea no es que tu novio te prefiera por mas linda, claro. Pero mi amiga no podía sacarse esta absurda competencia de la cabeza y a mí no se me ocurría decirle que su novio la quería y que si la prefería a la otra por mas linda mejor perderlo que encontrarlo. No, yo ya me había enredado en ayudarla a encontrar “lo mejor”.

Y en lugar de aconsejarle bien me puse a pensar en qué habría hecho yo en su lugar. Probablemente hubiera optado por un par de jeans y una remera blanca. Cero maquillaje, total nunca me pongo. Entonces, si la otra resultaba una diosa mi excusa habría sido que claro, que con tanta producción cualquiera era una diosa. Yo no porque estaba en jeans, sólo por eso….

Viernes a la noche, en casa (hecha un lío de cajas porque se acerca la mudanza) con mi jean y remera llenos de polvo me acuerdo de aquella vez… y me consuelo.

Las paredes de London tienen ese… que se yo, viste?

Siempre me gustó ver la obra de Bansky por ahí. Me encanta la onda grafitti bien hecha. Y tener que descubrirla a la vuelta de una esquina, o cuando vas mirando para arriba mientras caminás. Me hace sentir como si la ciudad entera jugara al veo veo, y voy por ahí sin saber cuándo ni cuantas cosas maravillosas me va a mostrar.

El día después del incendio en Camden salió en el diario de la localidad una nota denunciando que alguien había aprovechado el incendio (?) para tapar una de mis preferidas (cerquita de casa, por donde paso siempre) con pintura blanca. Es una mucama con delantal negro y blanco levantando la parte de abajo de una pared (como si se tratara de una cortina) para esconder la basura debajo. Además de sentir una pena profunda, me dió bronca inmediata e impotencia. Cómo cuidar una obra de arte callejera, tan expuesta a todos? El mismo lado positivo: que está al alcance de todos para admirarla gratis en cualquier momento, se transforma en el lado negativo por las mismas razones: está al alcance de todos para destruirla impunemente en cualquier momento.

Hoy volví a pasar y descubrí con alegría que pudieron sacar la pintura blanca que la cubría (aunque no quedó igual) y aproveché para sacarle una foto. Y a otros dibujos nuevos que aparecieron al lado. Supongo que iré sacándole fotos a todas las que vaya viendo, por las dudas, aunque no sea lo mismo.

English breakfast

Una vez en el aeropuerto, esperando a subir al avión, escuché una conversación entre argentinos que volvían de sus vacaciones. Que el café aca (en Londres) es un asco, pura leche y en balde te lo sirven. Y la carne? Puaj! Ni punto de comparación. Y además la llenan de salsitas dulces. Lo peor es el desayuno, huevos, salchichas… porotos!!!! Esta gente no sabe comer. Claaaro. Todos de acuerdo.

Para eso se fueron de viaje? Y si se juntaban con amigos a comer un asadito y se ahorraban unos mangos, la incomodidad del avión y tanta cosa nueva y desagradable?

En fin. Y lo digo yo, que cuando llegué no sabía ni hacer un huevo frito. Que me la pasé un par de meses viviendo a chocolate (lo compraba en las máquinas del subte con moneditas) de puro caquita que soy para comer.

Eso sí, el tema del English Breakfast es otra historia. No hay manera de que un Argentino venga de viaje por un par de semanas y se vuelva habiéndolo probado siquiera. Para un estómago acostumbrado a café con leche y medialunas un plato con salchichas, huevos fritos, porotos, bacon, champignones, tomates fritos y dios sabe que es lo negro que se ve en la foto (la tostada, tal vez?) es una bomba.  Nuclear.

Los británicos no lo comen todos los días, es más bien una cosa de fin de semana, como nuestro asado.  O algo que uno pide cuando va a desayunar afuera, de vez en cuando. Al principio, si iba a desayunar con ingleses y se lo pedían, yo me limitaba a tostadas con manteca y huevo frito, total desayunar afuera no es un plan que se haga a las siete de la mañana y me lo tomaba como un pre-almuerzo.

La sorpresa fue durante mi primer embarazo: antojo de English Breakfast. Casi todos los días y en su versión completa: porotos y todo. Empecé a cocinarlo en casa. El bacon bien crispy, los huevos como mas me gustan, los porotos con un poquito de pimienta y orégano. Según Icaio el mejor English Breakfast lo come en casa.  Aunque solo sea en época de antojos.

(otra cosa: el English Breakfast en Escocia es el Scotish Breakfast, en Irlanda supongo que el Irish Breakfast y así sucesivamente…)

Idea y Fotografía: Ana Celia (la foto me la mandó, no la sacó ella. O si?)

La facha es lo que importa

Hay autos que tienen cara de malos, antipáticos, engreídos, pedantes… Otros dan la impresión de necesitar un lifting urgentemente o tal vez estarían mejor con un poquito de maquillaje. También sensuales, saludables, fashion, cancheros.

Nuestro primer auto fue un beatle. Un divino, simpático, incomparable, super genial escarabajo negro. Aunque no muchos se detengan a ver las cosas de este modo, estoy segura de que todos lo sienten así. La gente en la calle te mira, te señala, te sonrié cuando estás dentro del escarabajo. Es mucho más probable que te cedan el paso, de la misma manera que te dejan pasar cuando vas con un niño regordete. La gente automáticamente asocia a quien está dentro del auto con la cara del auto.

Al final te terminás creyendo divino vos también, popular, querible. Y resulta que cuando lo vendimos y nos compramos la camioneta (trafic, nada canchera, todo práctica) íbamos por la vida sintiéndonos los mismos escarabajeros de siempre. Y se acabaron las sonrisas, las miradas… Todavía nos dejan pasar a veces, pero por una cuestion de respeto al tamaño. Como a los colectivos.

Aclaración: me salió el lennon de adentro y puse beatle en lugar de beetle. Está mal. Lo correcto es beetle.

Aclaración 2: chequeo con Icaio y me dice: “capital B”. Lo correcto es Beetle.

La vida en musical.

Hoy vimos Annie. Mientras las nenas del orfanato limpiaban, cantaban. Mientras las mirábamos, bailábamos.  Cada una revoleando un repasador, nosotras. Ellas usaban cepillos para refregar el suelo. Y baldes. Cuánto más lindo es hacer lo feo cantando y bailando! La vida en musical. Esa soy yo.

Me la paso jugando, y así enfrento mis problemas, viéndolos como si no fueran de verdad. Encontrándoles un soundtrack.  Ultimamente empezaba a sentirme una grandulona. Me preguntaba si no era hora de ir creciendo. Y no, mil veces no. Me gusta así.

Lo que tendría que hacer, lo que realmente tendría que hacer es aprender a bailar tap. Y que alguien me enseñe a cantar. Sí, eso necesitaría.

1000 cosas que te arruinan la vida

Hace muchos años me crucé con este librito: “Mil cosas que te arruinan la vida” y no dudé en comprármelo. Anoche lo encontré (esas cosas increíbles que uno lleva en cada mudanza, no importa que tan lejos vaya) entre otros libros que iba guardando en una caja. Me senté un ratito a chequear si seguía de acuerdo con las cosas que había subrayado. Sí, sí: tardo muchísimo en guardar cosas, me voy por las ramas con las distracciones.

Los que retienen el ascensor. Que se te vuelque la mitad del café en el platito. Abrir al revés la caja de fósforos. Cuando la cuchara se te escapa y se hunde en la olla. El grupo soporte. Confundirse y saludar eufóricamente a un desconocido. Llevar una cubetera con agua hasta el freezer. Que el tiempo todo lo cure. Que una ola te revuelque. Los cubanitos de dulce de leche vacíos en el medio. Los enanitos de jardín. Las críticas constructivas. Llamarce Marcelino y que todos te digan “pan y vino”. La cereza de la copa helada. Errarle a la pelota. El tiempo que lleva descifrar si el signo de la puerta del baño corresponde al de mujeres o al de varones. Que no haya dos sin tres. Las galletitas húmedas. La lechuga que adorna un plato. Las notas al pie de página. Las soluciones en el próximo número. Que el chorro de agua caiga sobre la cuchara y te salpiques todo. Los caramelos tipo muñequitos de gelatina. Que se te caiga algo en el inodoro.

Sigo estando de acuerdo. Aunque hay excepciones. El enanito de mi vecino me encantó.

Con ustedes, mi amigo Compa.

Mi amigo Compa abrió un blog. Todavía no hay muchos posts. Es bien nuevito. Pero conociéndolo se que no le va a faltar onda, buen humor y ese ambiente cómodo que me gusta encontrar en los blogs que visito.

Le gusta el fútbol (lamentablemente, ja!) pero también las palabras divertidas,  los recuerdos, la buena música. Es un tipo optimista que no dudo será un placer tener por acá. A los de Bahía que me leen les cuento que también es de sus pagos…

Amigos blogers, Compa. Compa, blogers amigos. Dénse por encantados y mucho gusto!!

Antes del fin…

Perica me pasó un meme, conste que no estoy sacando el tema por voluntad propia otra vez.

Acá va la lista de 8 cosas que quisiera hacer antes de morirme

1- Charlar con mis hijas de nuestras cosas en la casa de ellas.

2- Agradecer mi Oscar por el guión de mejor película extranjera (por 5ta vez consecutiva) y dedicárselo otra vez a mi familia.

3- Hacer de intérprete mientras Papi y Paul charlan sobre música en Liverpool.

4- Caminar con Mami en Paris con motivo del 30 aniversario de la muerte de Kundera, recordando la vez que ella hizo de intérprete en una conversación con él (que todavía no pasó).

5- Regalarles un viaje de estudio a mis hijas, hijos de Manu e hijos de Lu cuando se reciban.

6- Alegrarme de que por suerte ya no existan ni el cáncer ni el sida y no olvidarme de agradecer personalmente al que haya inventado la vacuna y la cura.

7- Disfrutar de mis nietos

8- Festejar nuestros 50 años de casados en el crucero del amor.

No me pienso morir hasta tanto no haya cumplido estas 8 cositas.

Les paso el meme a Ana, Morkelik (en realidad ya lo hiciste, no?) Entretanto (dale, escribi un meme!), Wishi, Ana Wu, Chili, Tolenti y Oso.

San Valentín

Me han pasado tantas cosas para esta fecha… me acuerdo bien porque soy fechera. No es que tenga buena memoria en general, sólo algo con las fechas… y no me olvido cumpleaños de compañeras de la escuela primaria que nunca volví a ver, o que el 25 de mayo del 88 llevé a mi hermana Manu al cine a ver Manequin. Me acuerdo.

Con respecto a San Valentín: siempre me cayó antipático, en realidad. Y después conocí a alguien que cumplía años en San Valentín y me empezó a gustar. Cuando me dejó un novio el día de San Valentín, juré odiar la puta fecha para siempre. Pero cuando nos mudamos con Icaio a nuestra primera casa juntos un 14 de Febrero entendí que esta vez era definitivo, que ya nada podría arruinar ese recuerdo. Y San Valentín, un capo.

Esta vez lo festejamos de a cuatro, bailando en casa.

Covent Garden

Otro de mis lugares preferidos es Covent Garden. La escuela donde estudié inglés la primera vez estaba ahí. El cafecito donde me compraba mi chocolate caliente, también. Buen lugar para sentirse Audrey. Justo ahí (o mas bien en una imitación Hollywoodense) es el escenario donde empieza My fair lady, ella vendiendo flores. No hay sensación que me guste más. Esa de sentirse Audrey. Otro lugar copado -claro- es tiffany’s, pero está en otro barrio y además lo mió es mas bien una versión My fair lady!

Hoy pasamos el día ahí. Entrando por donde está el negocio de astrología, hasta el fondo del market. Cortando por las callecitas, descubriendo barcitos de colores. El negocio erótico estaba a full con la excusa de san valentín. Vidrieriamos, mejor?

Morir o no morir

Ya se que nadie quiere morirse ni que se muera nadie cercano. Pero siempre dije que lo mío con la muerte era un tema especial. Tal vez me equivoque, tal vez todos piensan de la misma manera y resulta que no tengo nada de especial, pero lo creo así de todos modos.

Cuando tenía diez años me acuerdo bien una noche que antes de dormir sentí por primera vez ese miedo terrible a que Mami no estuviera más. Tan real, tan cercano el miedo y sin motivos. En esa épcoca iba a catesismo y había escuchado a alguien decir que si rezabas un Rosario entero, bien concentrada y le pedías a Dios algo, te lo daba posta. Apelé a ese recurso, hice los cálculos necesarios y llegué a la conclusión de que al menos la necesitaría hasta mis 33 años, la edad que ella tenía entonces (porque me parecía una tipa grande, que probablemente ya no necesitaría tanto a su mamá). Lo recé enterito el Rosario, y me fuí a dormir en paz.

Cuando cumplí 33 me dió pánico. Se me ocurrió que tal vez el pedido se podía convertir en maleficio. Y me pasé un año entero con pánico recurrente. Consideré la posibilidad de rezar otro Rosario entero para estirar la fecha, pero por suerte también se me ocurrió que Dios podía ofenderse por creerlo capaz de algo tan feo, y no, no hice nada (igual con miedo a estar equivocándome).

Festejé mis 34 muy contenta de saber que Mami estaba bien y yo podía ir por la vida con un fantasma y una culpa menos.

Hoy tuve mi segundo pánico. Pánico de morirme yo. Por primera vez sentí eso. Sensación palpable de muerte posible. Y no por miedo a la forma en la que voy a morir (que existe, claro) ni por descubrir que hay mas allá de la muerte. Sino porque me di cuenta de que no va a haber más acá. Y no es que piense que todavía tengo lugares que visitar, ni cosas que aprender. Nada de eso. Es que no quiero perderme ni un minuto de la vida de mis hijas.

Eso.

Are you talking to me?

Viendo las colas de una pelícuala de Albin, la ardillita, escucho que dice “are you talking to me?”

Cuántas veces, en cuántas películas ya se citó esa frase de Robert de Niro en taxi driver. Millones? Mas o menos?

Sin embargo eso no es lo peor. Lo peor es que cuando los chicos que ven ahora esa película sean grandes y vean una película en la que alguien pregunte “are you talking to me?” van a creer que citan a Albin, la ardillita.

Me deprime.

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Oops: se escribe “Alvin” y si quieren verlo versión moderna hacer click acá.

Mejor no.

Mi post anterior estuvo en el 6to puesto de los top 100 posts en español de wordpress. Ya había estado antes en la lista, cuando escribí lo del Gold Fish. Pero no en un puesto tan alto, más bien en un humilde 93.

Me sentí un poco irresponsable. Podría haberme tomado la molestia de agregar información, al fin y al cabo uno es periodista y esto es un medio de comunicación. Uno está justo dónde están pasando las cosas y escribe en español. No me costaba nada. Sólo las ganas.
Y no tenía. No quiero ser periodista en mi blog. No quiero informar. Mejor no.

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Agrego: Pasé caminando por el pub incendiado hoy (nuestro cafecito preferido está a la vuelta). Me pareció mucho mas grande el incendio de lo que me había imaginado. Desde la esquina se veían como 5 locales quemados, locales grandes. Me asombra mucho que no haya heridos. En serio se quemó un pub el Sábado a la noche, en pleno Camden Town, durante el happy hour y no hubo ni un herido? En serio.

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Y otra cosa: Prison Break. Michael. Qué pibe copado!

Incendio en Camden Town

En este momento se está incendiando un pub en el mercado de Camden Town. Dicen que hay un fuego muy importante, con 100 bomberos trabajando para apagarlo. No hay datos todavía de posibles víctimas (y la BBC espera a tener fuentes oficiales para dar números).

Me impresiona ver las imágenes en la tele, el humo desde la ventana de la cocina. No está tan cerca, no estamos en peligro, pero recién me llamó una amiga preocupada, para ver si estábamos bien. Por si alguien se enteró (llegan estas noticias a Buenos Aires?), estamos bien.

Ojalá no haya víctimas y no haya sido tan grave.