Don Luli Martí está de visita en casa, sale a pasear solo, hasta la esquina pero tarda en volver porque se queda charlando con el jardinero. Me toca la ventana para preguntarme cómo se dice “sobrino” y me pregunto qué le estará contando al buen hombre si no habla inglés. Pero se entienden, parece. Porque en definitiva lo que le interesa a Papi es hablar, no tanto que lo entiendan y menos aún escuchar él. El jardinero hace uso de su “politeness” británica y Papi de todos los títulos de las canciones que sabe, que no son pocos. Entonces la conversación “en inglés” funciona, mientras cumplan esas simples reglas.

Después me enteré (porque en el momento la situación de saberlos ahí afuera charlando me ponía muy nerviosa, pensaba que el jardinero quería seguir con lo suyo y no sabía como decirle que lo dejara en paz mientras papi lo usaba como conejillo de indias en su práctica de ingles) entonces después me enteré, decía, de que Papi le había contado cuánto tiempo se iba a quedar acá y que planeaba tal vez visitar a su sobrino en Alemania, entre otras cosas.

Ayer en un negocio una promotora rubia me dijo “would you like to try this perfume?” y papi le dijo “no, quiero un besito”. Yo, risita nerviosa: “ahh, it’s ok, he’s only joking”.  La chica: “what did he say?” Icaio: “that he wanted a kiss”. Chica: cara de no saber que cara poner.  Papi: sonrisa canchera “I’m a Grandfather, you know?”, señalando a sus nietas. Todos risas. La mía la única incómoda.

Eso me pasa por ser tan igual a él. Porque yo también voy por la vida hablándole a la gente.

Me acuerdo del 8-8-88. Estaba en el colegio. Me acuerdo el momento preciso en el que escribí la fecha en el margen derecho de la hoja. Me acuerdo pensar en qué copado me parecía y cuánto tardaría en anotar alguna fecha por el estilo otra vez.

El día que nació Juanis 05/05/05 me acordé de aquel 8/8/88 y me alegró pensar en qué bien estaba aprovechando la fecha. Y cuántas veces la anoté y seguiré anotando!  El 06/06/06 me pregunté si alguna mamá pariendo estaría pensando en la fecha y que jodida me parecía a mí!

Mañana 08/08/08 no se que pensaré.  Pero me gusta.

No hagan cola para ver este blog, que todavía somos pocos. Empezó hace un par de días y largó Manu con todo, bien en contra de lo que pienso a veces, pero una barbie girl imposible de odiar. Tan divertida, contradictoria, ocurrente, espontánea. Siguió Luchiana, porque este no es un blog de una sola escritora, ni de una sola hermana, para cumplir mi sueño de verla escribiendo un blog y ya empecé a reirme desde el primer renglón. Espectacular! Loli, amigaza de esas hermanas que se eligen, firmó la última entrada y todavía falta Agus (que no se si viene tímida o misteriosa, pero muero por ver con qué sale) que si cuento lo copada que es seguro que me mata por generar espectativas antes de siquiera empezar. Acá Patala les da la bienvendia y ya se anota primera lectora! No hagan cola!

Hace mucho que no veía algo en la tele con tanta onda, tan bien pensado, tan gracioso, tan creativo, tan LO MAS. No, mentira. Nunca había visto algo que me gustara tanto. No tengo idea si lo dan en Argentina. Acá lo dan en Cartoon network y desde que lo descubrimos el año pasado nos enamoramos. Me emociona ver el principio. La musiquita de los títulos y el dibujo que se va formando solo, me hicieron dejar de hacer lo que estaba haciendo la primera vez que lo ví y me siguen provocando lo mismo ahora. Dan ganas de bailar. Más aún: los títulos de “Foster home for imaginary friends” me dan la impresión de haber sido hechos para mí. Eso, eso es. Yo soy el target de este programa. Deberían dedicármelo, o poner ahí en algún costadito “este programa está basado en las necesidades televisivas de Doña Patala y para ella estamos trabajando”.

Esta soy yo, me encontré ayer en una plaza. Ahí, con mi flequillo de siempre, mis doce años.  Nada que ver con  la yo del espejo de casa, ni la que aparece en mi album familiar. La otra, la verdadera, la que se que soy.  Aunque un día cumpla 90. Yo siempre voy a haber sido esta, la del libro de las sirenas, las patitas flacas, suspendida en una hamaca sobre alguna estrella. Así me siento. Así.

Ayer fue el día de mas caluroso del año. Una barbaridad, casi 27 grados… je je, pero suficientes para jugar al veraneo. Fuimos a Brighton, me metí en el mar en una playa inglesa por primera vez en 8 años que hace que me mudé a este país. Saqué tantas fotos que no entraban en este post. Así que se me ocurrió abrir una cuenta de flickr con ventanita en la columna de la derecha para que pasen a espiar los que quieran. A partir de ahora, voy a ir agregando fotos ahi cada tanto.

Aca un adelanto de ayer.

Lo mejor era su sentido del humor. De esos irónicos. Que se quedan serios después de hablar y vos dudás un ratito si era de verdad lo que te estaba diciendo o te estaba tomando el pelo. Que placer ver su sonrisa y poder largar la carcajada con permiso! Buenmozo, alto, atractivo desde cualquier punto de vista.

Sus pausas al hablar, su voz, sus preguntas, su manera de piropear contradictoria. “Deberías usar siempre colores oscuros (como hoy) y no esos colorinches que usás” y una feliz, feliz de que él creyera que hoy sí estaba linda! Porque no venía de cualquiera. Era un amante de la belleza, un fotógrafo detallista.

Su casa está decorada a su imagen. Llena de cositas, miles y miles de pedacitos de él. Imposible no admirar todo, no descubrir cosas nuevas cada vez, aunque estuvieras ya viviendo ahí hace casi un año, como me pasó una vez.

Ese año estuvimos solos, en esa casa inmensa. No nos cruzábamos muy seguido, el disfrutaba sus silencios, daba la impresión de existir en un mundo aparte, muy suyo. En el que yo me moría por entrar. A veces lo lograba, a veces me dejaba paltas de regalo, grabaciones de programas de radio que sabía que me iban a gustar, las calcomanías que veníán con las bananas acompañadas por una notita con su letra (que todavía guardo), a veces me esperaba para charlar y no me importaba si justo ese día estaba agotada o prefería no tomar vino. Como aquella inolvidable vez que tomamos una botella entera y no se cómo hice para subir casi tres pisos sin caer rodando por las escarleras. Y la risa que me dió al final, irme a dormir mareada después de charlar con mi tío.

Así lo voy a recordar siempre. Aunque desde ayer tenga la certeza de no volverlo a ver.

Una vez fuí caminando a Luján. Una sola vez. Me acuerdo la alegría del principio, las canciones con mis amigas, la sensación de unidad, la fuerza que nos alentaba a seguir caminando, el cansancio de mitad de camino, la sensación de culpa que no estaba, las ganas de ayudarnos y apoyarnos en las demás. Cada vez mas cansada y cada vez mas llena, acompañanda, feliz. Casi al final empezamos a caminar de espaldas (de alguna manera dolía menos) y a lo último, cuando ya podíamos ver la iglesia: correr, correr para alcanzar la meta, después de horas y horas de caminar, correr a carcajadas, correr llenas de logro, con la sensación de haber dado todo de nosototras, sabiendo que estábamos en manos de él.

Ayer fuí con mis hijas a Hyde Park, al bautismo del hijo de una amiga. Caminamos hasta la estación, llovió un poco, llegamos al tren, viajamos una hora hasta Londres, caminamos por Knitsbridge hacia el parque, nos agarró una tormenta de verano de esas con gotas gordas y muchas. Corrí empujando el cochecito con Cata adentro y Juanis de la mano, sin paraguas, empapándonos, riendo (Juanis corría con la cabeza para arriba y la boca abierta tratando de tomar cuanta agua de lluvia pudiera). Salió el sol, pasamos la tarde en en parque y zas: problemón, a buscar un médico. Caminar con Cata llorando hasta la puerta del parque, preguntar, llamar a emergencias, esperar una ambulancia, recibir a la bicicleta-ambulancia, confirmar lo que temíamos, esperar a una ambulancia grandota, viajar en ambulancia (yo en versión Roberto Benigni), ver al médico, esperar, solucionar el problema (un par de horas mas tarde), caminar las tres por Chealsea a las 5 de la tarde sin saber que tomar para volver a casa, descubrir en una callecita el bondi que nos llevaba justo a la estación que necesitabamos, tomar el bondi, llegar a la estación de tren con el tiempo justo para alcanzarlo, hora de viaje de vuelta a Londres, caminata de vuelta a casa, atardecer hermoso, olor a flores, poner a Juanis agotada en el cochecito también y correr. Correr empujando las ultimas 5 cuadras para llegar a casa. Correr llena de logro, sabiendo que hoy también dí todo de mi sabiendo que estaba en manos de él.

Gracias, gracias, mil veces gracias.

(Cata está bien, se dislocó el bracito)

Mis hijas corren por la casa persiguiéndose, tentadas. Una agarra a la otra y cambian de rol, siguen corriendo mas risas, van a la cocina, mas y mas risas, parece que inventaron un juego genial, una manera de perfeccionar las corridas. Y voy a ver.

El rollo de bolsas de basura negra extendido por completo en el suelo, se enroscan y desenroscan como si a una le tocara ser john travolta y a la otra oliva newton john. Dejan la alfombra negra imaginaria en el suelo y corren encima lo mas rápido que pueden y antes de llegar al final se tiran arrodilladas, igualitas a Kevin Bacon en footloose.

Y yo, yo que quiero poner el soundtrack y unirme a la fiesta tengo que explicarles que las bolsas de basura no son un juguete, que es peligroso. Yo tengo que desarmar la escenografía y enroscar la alfombra negra, guardarla en su lugar, decirles que eso no se hace, que en la cocina no se juega. Yo. Yo quiero ser yo y no esta!!!

Cuando eramos chicas teníamos en nuestro cuarto un cuadro que decía: “sonríe cuando llueve, cualquier tonto puede hacerlo cuando sale el sol”. Nunca había vivido en un lugar donde lloviera tanto, y nunca me resultó mas fácil sonreir…

La ruta:

La entrada al parque

El baño público:

La parada del bondi:

Es todo tan lindo que da la impresión de que las cosas sonrieran a pesar de la lluvia.